Brødkniven gled og skar en ren rød strek over siden av tommelen min før jeg i det hele tatt kjente bittet av stålet. Jeg så ikke opp fordi Damon allerede brettet morgenavisen sin, og enhver plutselig bevegelse på kjøkkenet trakk alltid blikket hans.
Jeg presset et papirhåndkle mot såret og gikk tilbake til å smøre sennepen på rugbrødet hans.
«Smøret begynner å lukte løk», sa Damon og rettet på kragen mens han sto ved kjøleskapet.
«Jeg oppbevarte den i boksen,» sa jeg, og stemmen min døde hen.
«Vel, sjekk forseglingen,» sa han og tok matboksen fra disken. «Forresten, jeg så kalenderen på kjøleskapet. Femti er et tungt tall, Elena. Du bør kanskje droppe bakerkaken i år.»
Han lo, den raske, bjeffende lyden han brukte når han ville si noe skarpt uten å bli kalt uvennlig. Jeg strøk hendene nedover forkleet og smilte tilbake fordi det var enklere enn å forklare at femti ikke føltes som en spøk.
Han satte ned matboksen igjen, og banket fingrene to ganger på metalllokket.
«Vi trenger ikke å lage en stor produksjon ut av det», sa han, mens han kikket på disken etter nøklene sine. «I vår alder er det bedre å være stille.»
Fasttelefonen i veggen ringte to ganger før jeg nådde frem, med ledningen stramt over brødbrettet.
«Mamma, ikke si nei», sa Lily, stemmen hennes raste gjennom røret så fort at den overlappet hilsenen min. «Vi bestiller den forgylte lykten til den tolvte klokken sju. Den er allerede satt opp.»
«Det er for dyrt, Lily», hvisket jeg og så mot gangen der Damon holdt på å ta på seg støvlene.